tag:blogger.com,1999:blog-35674692011-04-21T11:41:43.779-07:00el tumor de zeusvolvemos al tumor, irremediablemente. de vuelta, como siempre.
"de vez en cuando descubrimos que brilla brillo de luna (atomizador de sentimientos) en la pantalla cosmica de nuestras computadoras, y ... de verdad existimos por medio de la red, nuestras palabras son mas que virtuales, son mas que palabras, son conexiones que persisten en nuestras memorias".
algo así le da sentido a muchas cosas, no?. lo envió josué hace meses.
patyboo@yahoo.com
paty blakenoreply@blogger.comBlogger441100tag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-1121150376093197262005-07-11T23:38:00.000-07:002005-07-11T23:39:36.096-07:00 vayan vayanahistaremospaty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-1107307120037015782005-02-01T17:15:00.000-08:002005-02-01T17:18:40.036-08:00La noche en que el poeta fue a un café
Roberto Navarro
Se que tu nombre es Carlos
tu cuerpo sobre la banca
a tu costado derecho
una mujer joven y bella
empuja la espalda de su pequeño
quien vuela
el sol soba tu cráneo cansado
deja el trabajo detrás del mostrador
deja la oficina
es un fantasma
mero instrumento para tu alma
que desconoce fronteras
tu conciencia es eterna
ola que devasta las paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-1106427553823217902005-01-22T13:57:00.000-08:002005-01-22T12:59:13.823-08:00Tú todas las puertas, yo no.
Adrián Saénz
Creo que una vez mas te has ido.
Haz cruzado el marco hacia donde yo me pierdo.
Un paso al frente es un paso a nada parte.
Soy ahora,
las gafas sobre el buró
del ciego muerto.
Soy,
sin mano la pluma de un poeta,
porque la mano
trae una pala,
ahora;
cava
para sí una tumba.
Has de cruzar tú todos los días todas las puertas,
hacia donde yo
no,
yo
me paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-1097125045901968112004-10-06T21:56:00.000-07:002004-10-09T15:43:56.976-07:00Oda marcial
por F. Pessoa (uno de sus heterónimos, pero Nefi no recuerda cual)(una disculpa a Pessoa por la fe de erratas. gracias)
Innúmero río sin agua, sólo gente y cosas
¡pavorosamente sin agua!
Suenan tambores lejanos en mi oído
Y no sé si veo el río o si oigo los tambores,
¡cómo si no pudiera oír y ver al mismo tiempo!
¡Helahoho! ¡Helahoho!
La máquina de coser de la pobre viuda,
a paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-855429212002-12-05T08:27:00.000-08:002002-12-05T08:29:01.000-08:00.paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-849955172002-11-23T21:09:00.000-08:002002-11-23T21:09:17.393-08:00Las altas distancias
Rosella Di Paolo (Lima, Perú)
Si yo escribo tu nombre en la arena
y tú escribes mi nombre en la arena
pero en otra playa
es que hemos descuidado las cosas
hemos dejado crecer el mar como hierba mala
y habrá que arrancarlo con cuidado
hasta allanar la arena de esa playa
donde puedas escribir mi nombre y rozar el dedo
que está escribiendo el tuyo despacito.paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-845645442002-11-14T22:11:00.000-08:002002-11-14T22:11:34.496-08:00En la pared de una Kz lager*
Janos Pilinszky
Traducción: Raúl Rincón
Donde has caído estás.
De todo el universo este es tu sitio.
Justo aquí.
Lo has hecho tuyo.
El campo te evade.
Casa, molino, álamo,
cada cosa lucha por librarse de ti
como si mutara al vacío.
Hoy eres tú quien permanece.
¿Te cegamos? Continúas observándonos.
¿Te robamos? Te enriqueciste
Mudo, sin habla, testificas en paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-835745182002-10-26T18:36:00.000-07:002002-10-26T18:36:32.000-07:00Por Mayra Luna
Porque has encontrado en la revelación de la palabra
el mismo muro que revela la sombra
Ya nada está dicho
Ni los grandes espacios
cubiertos de flores verdes y cantos unísonos
se muestran benevolentes a la razón.
Hay un manto azul que cubre las espinas
y en la mano extendida
vestigio de sangre
muestra la marca
el infinito hueco envuelve esta noche.
Ya no escucharás mi boca
ni paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-835372762002-10-25T20:00:00.000-07:002002-10-26T18:37:47.000-07:00.paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-831895602002-10-18T15:26:00.000-07:002002-10-18T15:26:11.620-07:00ljkdjlkdfd kdjlsdfjpaty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-828224342002-10-10T19:54:00.000-07:002002-10-12T22:55:13.000-07:00parece que ya!paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-822600262002-09-28T21:56:00.000-07:002002-10-05T20:35:57.000-07:00aquí van unos de terepaty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-822599872002-09-28T21:55:00.000-07:002002-09-29T16:25:03.000-07:00Sin título
Teresa López
Un talle largo soporta cosas
a través de los brazos
uñas recomidas
vestigios de cinco puntadas
. anillos.
Un talle largo se tensa
y ajusta los hombros
porque estás cerca, porque estás.
Un talle largo no sabe
cuánto le guarda un secreto.paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-822598682002-09-28T21:52:00.000-07:002002-10-05T20:33:16.000-07:00Entre análisis y diagnóstico
Teresa López
A veces la ciudad se mide
en habitantes por beso cuadrado
A veces la ciudad se multiplica
discontínua insaciable
A veces la ciudad se teje
edades/ sexo/ ocupación básica
A veces la ciudad enormemente
...aunque menos que la espera.paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-812992352002-09-07T19:50:00.000-07:002002-10-26T18:39:26.000-07:00La ventana
una nube
atravieza la ventana
esta noche
decenas de poetas
se congregan
tras una mesa de ojos fijos
graves
palabras en micrófono
tragos de agua
y de saliva
una nube
atravieza la ventana
el cielo duerme
aquí brillan los espejos
las gafas
si nos vieran las oscuras calles,
si sus ojos descifraran las palabras
si las nubes...
pero ahora llueve
sobre el asfalto los techos
los paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-802887502002-08-15T12:58:00.000-07:002002-09-10T18:33:36.000-07:00Poema invitado (colaboración de E. Zavala):
Retrato de sombras
Hans Magnus Ensenzberger
pinto la nieve
pinto asiduo
pinto a plomo
con un gran pincel
sobre esta blanca pagina
la nieve
pinto la tierra
pinto la sombra
de la tierra, la noche
no duermo
pinto
toda la noche
cae la nieve
a plomo asidua
sobre lo que pinto
una gran sombra
cae
sobre mi retrato de sombras
en esta sombra
pinto
con el paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-799585942002-08-07T17:11:00.000-07:002002-08-07T17:11:38.020-07:00Bluemyn
(versiones en inglés y español)
Marisol Sánchez
Dinner time
the menu has your name on it
your cooking, libido in the grill
this gigant's breath
breakes the torax
my speciality, caboob of rejection
to drink, a cup of probability
dessert, flan with caramel
*****
Hora de cenar
el menu lleva tu nombre
cocinas líbido a las brasas
este aliento de gigante
desquebraja el tórax
mi especialidad,paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-799580802002-08-07T16:55:00.000-07:002002-08-07T17:11:12.000-07:00Poema invitado (colaboración de Enrique Zavala):
Arboles
Alfred J. Kilmer
Nunca veré un poema
tan bello como un árbol.
Al seno de la tierra
hambrienta boca opresa;
elevados sus brazos
en oración a Dios;
en verano, las aves
anidan su pelo;
reposa en él la nieve;
convive con la lluvia.
Locos hacemos versos:
Sólo Dios hace un árbol.
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-796212242002-07-30T19:18:00.000-07:002002-07-30T19:18:07.473-07:00...paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-793666642002-07-24T16:02:00.000-07:002002-07-24T16:02:35.460-07:00Anfiteatro
Roberto Navarro
¿Un alma come de esta carne?
En la mesa de disección
el sol tiende al cuerpo.
¿Un alma devorada?
Sólo aquel de ojos furtivos
músculos secos
piel púrpura,
solo,
aquel que es carroña
conoce al verbo
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-793660192002-07-24T15:41:00.000-07:002002-07-24T15:41:58.670-07:00Poema invitado:
De Odas de Ricardo Reis
Fernando Pessoa
Antes que nosotros por las mismas arboledas
pasaba el viento, cuando había viento
y las hojas no se movían
de modo diferente al de hoy.
En vano nos agitamos y pasamos.
No hacemos más ruido en lo que existe
que las hojas de los árboles
o los pasos del viento.
Tratemos pues con abandono asiduo
entregar nuestro esfuerzo a la Naturaleza
y no paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-789525262002-07-14T18:09:00.000-07:002002-08-07T16:59:47.000-07:00Poema invitado:
Sin título (versión editada, a petición del autor)
Enrique Zavala
Lo extraño que se ve
el mundo aveces
desde aquí,
tras las ventanas
que sostiene el cuello:
los colores de la ciudad
cenizas plateadas,
las caras de gratitud
las de pusilanime inconformidad,
son un incendio permanente.
Una programación diaria
y gratuita.
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-789513362002-07-14T17:32:00.000-07:002002-07-14T17:32:45.203-07:00***
Teresa López
No es corta la vida.
No es, no.
Testigo son la lengua estos zapatos
los celos de color
los celos sin color.
Entre muelas y mejilla
revienta en mi cebolla, acomodándose.
No es corta. Ni larga.
Contenida está en el desodorante
en la espuma y el plato entre mis dedos
o en la falda larga
que ocultó la rotura de la media.paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-788322632002-07-11T13:09:00.000-07:002002-07-11T13:10:48.000-07:00Poema invitado:
De El libro de las horas
Rainer María Rilke
Tú, suelo que se oscurece, soportas pacientemente los muros.
Y quizá permites a las ciudades que duren una hora más,
concedes aún dos horas a las iglesias y monasterios solitarios,
y dejas cinco horas más de fatiga a todos los redimidos
y contemplas durante otras siete horas el trabajo cotidiano del labrador:
Antes de volver a ser paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-788318442002-07-11T12:58:00.000-07:002002-07-11T12:58:29.723-07:00Sesuda conclusión
Paty Blake
He pensado
que urge conocernos
cruzar la bruma
ciegos, no importa,
descomponernos
acortar el enmedio
de tajo,
saltarnos pasos
protocolarios
no me importa
si prefieres café o té,
o si tus ojos combinan con tu camisa,
no importa, lo que urge es conocernos:
no acostumbro
besar el ombligo
de un extraño
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-787553862002-07-09T18:29:00.000-07:002002-07-09T18:31:54.000-07:00Hoja
Camelia García
Supe eras una hoja
porque te mecías verde, después amarilla
amarrada al dedo del brazo del tronco
hasta que caíste un día
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-787553132002-07-09T18:26:00.000-07:002002-07-09T18:26:53.760-07:00 La Canaria
(A Roberto Navarro)
Miguel Angel Quivira
Tembloroso
se me cuelga el mundo
en la corbata de lana:
catarata de ovejas con rayas negras.
El sueño sube la expectativa
como papel al filo de la repisa.
Margarita, la vecina, sale a dar de comer a sus canarios.
Sus canarios muerden el sueño y crecen
imparables como hembra,
que amarilla y aplastante
viola a los jovencitos
en las noches depaty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-787549812002-07-09T18:18:00.000-07:002002-07-09T18:18:14.233-07:00Ascención
Adrián Saénz
Abrí los ojos como quería
como boca de lobo
y en tu lugar entró
una noche caleidoscópica
le llamé mi noche
También
(con el vaho hipnótico de su polifonía)
me hice abrir el corazón
desde la orilla sin límite del último hueso
hasta el orden puro de la locura
y en tu lugar entró
un ángel
alado con la voz de las estrellas
He ascendido
Bajo mis pies
la armonía extiende su paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-787546192002-07-09T18:09:00.000-07:002002-07-09T18:09:00.770-07:00Hojas del árbol
(para el Elías)
Teresa López
Mírate:
las palabras son los ojos del árbol
ante las hojas vacías de los hombres.
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-787545592002-07-09T18:07:00.000-07:002002-07-09T18:07:24.690-07:00Tarde fría
Gilberto Zúñiga
En la ciudad se pierde el nombre, la voz.
Desaparecen en silencio
uno a uno nuestros padres.
No hay quien los recuerde,
lo que hicieron sus brazos
se borra en las fachadas.
En la tarde camino, veo
al viejo puente derrumbado
tomo una piedra pero no hay nadie
contra quien lanzarla.
Bajo el concreto yace
la bicicleta que nos llevaba a ojos cerrados,
es la ciudad que ahorapaty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-787018702002-07-08T14:29:00.000-07:002002-07-08T14:29:03.813-07:00Hoy viernes 10 pm
Miguel Angel Quivira
¿Qué puedo decir?
Hoy viernes 10 pm, cigarro encendido,
cuerpo sobre el catre, un petate
¿Qué más da, qué intentan decir estos detalles?
ese Sol al otro lado del mundo
alumbrando a chinos, mongoles, etcétera.
Pongo etcétera pues me importa
una chingada
que ellos reciban el Sol para su arroz
o su ganado.
A veces,
te levantas triste y no despides
el paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-787017522002-07-08T14:25:00.000-07:002002-07-08T14:25:14.386-07:00Estoy en off
Roberto Navarro
Estoy en off.
En esta noche y no en otra,
sereno como máquina apagada.
La escucho escribir sobre el pizarrón
con su risa real,
la que todos oyen y sólo a mi exalta.
Si no fuera yo esta máquina que vive,
no me conmoviera su risa,
la risa que nadie más escucha
y hago mía mientras golpea
con gis amarillo
esta noche
que es la única noche.
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-785715532002-07-04T20:08:00.000-07:002002-07-04T20:08:49.900-07:00Cumpleaños
Mayra Luna
Se han ido
Tras su pasos
el silencio
En los vasos llenos
la risa
En el cenicero
el día
que no veremos.
Ahora todo es basura
platos sucios
palabras
sombras con olor a humo
en las cortinas.
Tiro la ceniza
Barro la noche
La soledad
tiembla en mis huesos.
¿Fueron reales las voces
que caminan
sobre mi cabeza?
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-784326292002-07-01T13:49:00.000-07:002002-07-01T13:49:03.453-07:00Contemplación
Josué Peñaloza
En el fondo soy un campirano
me gusta sentarme
a la sombra de un árbol
respirar, perderme en remolinos internos
en la claridad del agua
escuchar el aire
ver a lo lejos la ciudad esfumarse
en sus cortinas de humo
desaparecerla
que sus líneas punzantes no hieran más a mis ojos
de caricias la mirada prolonga
las femeninas líneas del campo
En el fondo soy un campirano
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-784325852002-07-01T13:47:00.000-07:002002-07-01T13:47:49.640-07:00Un hombre fuma su cansancio
Paty Blake
Un hombre fuma su cansancio
bien entrada la noche
lejos de la calle, de sí mismo
una barra sostiene la cerveza
su recuerdo
el tedio
amarrado en los ojos
fuma
se arrepiente
de su almohada fría
de las arrugas en sus manos
y del silencio
denso humo
se rasca la cabeza
un trago y sonríe
con la sonrisa grande
de los que beben
la hora feliz
hasta el fondopaty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-784325332002-07-01T13:46:00.000-07:002002-07-01T13:46:15.293-07:00Érase la hora, entonces, acordada
Adrián Saénz
Érase la hora, entonces, acordada
y ahí donde parí el amor con su demonio
la habitación para el encuentro.
Cerré la puerta.
Platos hondos, la decisión servida
el hastío, ni decirlo, hasta el tope de los vasos.
De afuera
quise última la luz en mis ojos
Abrí la cortina.
Abrí la cortina como una paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-784322512002-07-01T13:39:00.000-07:002002-07-01T13:39:14.400-07:00La calle en ruinas
Axayácatl Casco C.
La calle en ruinas
se funde
con tu cuerpo
Tu mano extendida
recibe del sol su primera limosna
esa mano habla por ti
acaricia tu cadáver
Risa, colores, tiempo
se pudren en tu mirada
algunas monedas la reviven
otras le devuelven la fé
abrazando la espera
que como este infierno
el cielo tampoco sea imaginario
Caminas encorvada
por tu tristeza
cantemplando paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-779627722002-06-19T20:16:00.000-07:002002-06-19T20:16:16.333-07:00El comienzo
Ariadna Sánchez
Ella comió cacahuates
mandarinas, guayabas,
tejocotes
... a kilos
Como si fuera una
brincó, golpeó y cantó.
Hizo mover mis pies
con el tierno encanto
de quien espera una vida.
Así empezó todo:
con esa mujer pequeña
que en invierno rompió una piñata
y recogió una niña.
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-779624812002-06-19T20:08:00.000-07:002002-06-19T20:08:51.640-07:00Escena (Fábula sin recursos)
Teresa López
Hay demasiada felicidad en mi bosque
maldice el viejo Gárgamed
Qué femenino, pienso.
Recuerdo mi casa;
a las mujeres de mi casa;
a la única mujer de mi casa.
Y disfruto las palabras
Y disfrazo las palabras
para no ofender a mi madre.
O mejor dicho, para no asustarla.
No puedo soportarlo
Le dice al gato, su ayudante
Al que no duda de su amo
Al que paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-779610872002-06-19T19:31:00.000-07:002002-07-15T10:31:04.000-07:00Por dentro
Marisol Sánchez
No se puede vivir adentro
voy a la Guerra
cada vez que quiero
poseer lo que es mio
Soy dueña de mi imperio
te creo
eres mi niña de espiral
Cinco veces he muerto
animales heridos gimen, escapan
¡Ten cuidado!
Cada vez que muero la madre sufre
Agonizo por dentro
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-779605842002-06-19T19:16:00.000-07:002002-07-15T10:31:58.000-07:00Descubrir el miedo
Camelia García
Descubrir el miedo
A perder la vista
A morir por un calor intenso
A perder la saliva entre los besos
Miedo al miedo tremendo
De ser lanzada al mar
En caja de madera
Con bolsa de pequeños cosméticos
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-778588642002-06-17T13:29:00.000-07:002002-07-15T10:32:18.000-07:00Año Mil (después de la era de Cristo)
Josué Peñaloza
Ciudadano de sagrado
mundo científico
sintoniza matemáticamente
en el dia de la festividad del Sol y de la Luna
el minuto de tu purificación
Tú, sacerdote del culto al Solsticio
canta los himnos
para que en tu calendario
la tecnología sea un mito cultural
Tú, ancestral Minotauro
que en tu celeste pirámide astronómica
festejas el rito del paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-776812932002-06-12T20:15:00.000-07:002002-07-15T10:32:37.000-07:00Tarde
Paty Blake
abordas el vehículo
después de quince minutos
parado en la banqueta
sería tarde para llegar a casa
si alguien te esperara
piensas
mientras cierras la puerta
y abres la ventana
el aire te golpea
en el único taxi
que transita a esas horas
paty blakenoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3567469.post-775734182002-06-10T11:06:00.000-07:002002-06-10T11:06:41.750-07:00poemas del taller de poesía
paty blakenoreply@blogger.com